Poesía
Desde hace un tanto.
Desde hace un tiempo
que vivo y que siento,
que una gran parte de mí
vibra con la poesía
como si tuviera las mariposas del enamoramiento
en la panza.
Me habita,
tengo un compromiso con la verdad
pero no me siento periodista
ni místico ni profeta.
Me arrebata un deseo ferviente desde las entrañas,
que me hace más persona en mi contexto con algo qué decir,
aclarar o explicar lo que nadie me pidió aclarar
o complicar lo que nadie me pidió complicar
o adornar lo que ya a nadie le importa.
Es un impulso,
una pasión,
una diarrea verbal,
incontinencia lírica.
No voy con la verdad por delante y la traición por detrás.
No soy la vieja copuchenta
No soy el político artero.
No quiero decir con esto que sea yo un buen poeta.
No encarno el arte ni su métrica
No paseo encima de la proporción aurea
ni me codeo con otras mentes narcisistas de mi generación.
Es un placer privado a veces.
A veces, una discusión pública con un desconocido.
Varias veces es sólo estupidez,
embriaguez,
soez realismo sucio.
Como sólo va quedando lo escrito,
una publicación oficial sin editorial,
podría hacer de las palabras sentidas de urgencia,
la anhelada trascendencia.
O alguien en el futuro diga:
"alguien lo dijo primero, primerísimo primer lugar en el concurso de zanahorias, para él"
Oh poesía! .
Si los que no saben supieran cuan fuerte es este deseo!
Cuan inhabitable es tu ausencia
Cuan incontenibles tus fraseos y parafraseos.
Cuan necesaria tu belleza,
que es la belleza que más nos recuerda a nuestro único espíritu.
Pero nadie sabe de ti en la metadata.
Todos buscan y prefieren sexo
y alimento.
Y te usan para lo uno o para lo otro sin gozarte.
Y estúpido me siento
de desear lo abstracto,
perseguir una esencia,
teniendo a quien amar
y una vida verdadera.
Tal vez sólo eres el recuerdo de la luz
en esta era de las cavernas.
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